Não detesto o Verão

Não vou dizer que detesto o Verão. Além de ser repetitivo, não faz jus ao que sinto neste momento, aqui, sentado ao computador, duche tomado há 5 minutos numa caixa de vidro ainda decorada com restos de areia, partículas de momentos mais felizes. E já suo.

O calor é insuportável. A falta de ondas é insuportável. Já passei por todas as câmaras do beachcam, aquelas janelas onde tantas vezes vislumbro promessas, medos e entusiasmo, tudo misturado. Hoje só vejo calor. E suo.

Sim, hoje é daqueles dias em que o calor não só se sente, como se vê e se pode tocar com os dedos, como uma cortina. Sobe a partir das calçadas de pedra, do alcatrão negro das estradas, da alvura das dunas. Um calor que oprime e deprime. Pois, é isso, deprime: não há ondas.

E hoje não tenho o trabalho para me distrair desta triste realidade. Hoje e amanhã estou de folga. Folgas semanais tantas vezes aproveitadas para encaixar sessões-maratona de ondas e que hoje (e amanhã) cairão em saco roto. Perdidas.

Falei com o Cocas, ontem, ao telefone: lá está ele, com camiões de gajas e marisco e cerveja no seu refúgio do Oeste. Um dos nosso amigos tem um canhão novo em folha para testar, feito pelo gajo que faz as bombinhas do Rawlins. E o avião novo está lá. A seco.

Eles riem, divertem-se, bebem, mas sente-se aquela lixa de frustração que nasce ali no fundo da garganta. Não há ondas.

Estou quase a fazer uns quilómetros para sacar umas marrecas onshore à Praia Grande. Mas até isso me lixaram. Morreu lá um miúdo ontem. 13 anos. Ontem só conseguia pensar na família, amputada brutalmente e sem, sequer, o consolo de um corpo para velar.

Daqui a pouco vem aí Agosto. Eu faço anos em Agosto. O meu irmão também fazia anos em Agosto. Foi-se embora no mesmo mês. É uma merda de um mês, o Agosto. É uma merda de estação, o Verão. Está demasiado calor e não há ondas para lavar a alma.

Não detesto o Verão. Às vezes é pior que isso. Só que não tenho palavras. Só isso.